Extrait

« Il y a un moment dans la vie où les illusions se brisent. Ce que l’on croyait solide _______nos espoirs, nos certitudes _______peut s’effondrer en un instant. Ce livre n’est pas une recette pour éviter la chute, ni une promesse que tout ira bien. Parce que la vérité, c’est que parfois, tout ne va pas bien. Et c’est justement là que se cache notre véritable force : dans la capacité à regarder cette réalité en face, sans détourner le regard, et à avancer malgré tout. Chaque cicatrice, chaque épreuve non dite, devient une leçon silencieuse qui façonne notre âme et nous pousse à redéfinir notre propre définition du succès. »

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Samedi 15h chez Warren

Comme Warren avait déjà quitté l'école, j'ai donc décidé de le suivre chez lui. C'est sa mère qui vint ouvrir la porte. Elle était tellement ravie de me voir qu'elle m'invita en 2-spi rentrer et m'installa au salon pour enfant en demandant à la femme de ménage de me servir quelque chose à boire. Celle-ci ne tarda pas à venir avec une bouteille de jus de fruit et le servit dans un grand verre. La mère de Warren était assise là sur le canapé en face de moi, me regardant avec un sourire comme si elle s'attendait à ce que je l'annonce une grande nouvelle.

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METEORE

De l'argile,
Celui qui n'a pas de nom
Celui qui n'a pas d'âge
Celui qui n'a pas de canon
Celui qui n'a pas de visage
Forme un peuple
Pléthore d’astres lumineux échoués sur Aithiops
Humains extrais du céleste

Tentative de retranscrire
La mémoire de ce peuple météore,
Couleur or, voix ténor
Âme multicolore, esprit métaphore
Tentative de retranscrire
La mémoire de ce peuple météore,
Drapeau tricolore, danse sonore
Corps de fer, Terre de trésor

Un peuple ou des peuples
Pourparlers sous l'arbre à palabre
Parades de paroles sacrées

Le griot déclame

Les épopées que l’on célèbre
Le griot proclame
Des kilogrammes de verbes
Qui enflamment la foule
Le verbe inspire les danses
Le verbe accompagne les cris
Le verbe élance les hommes dans l'air
Jusqu'à leur descente sur l'herbe
Le griot compte, décompte, conte et raconte

Épopées
Épopées de nos aïeux
Épopées de la lignée des ...


des Mbuti
des Kongo
des Kuba
des Lunda
des Luba
des Teke
des Chokwe
des Nzari
des Bangala
des BaShi
des Hema
des Batwa
des Bembe
des Amba
des Anamongo
des Babindji
des Babinga
des Bafuliru
des Baka
des Bakwa Tshiala
des Bakwa-Dishi
des Bakwa-Mulumba
des Banda
des Bavira
des Bemba
des Boma
Des Budzas
Des Bwende
Des Efe
Des Ekonda
Des Havu
Des Holo
Des Humbu
Des Hunde
Des Hungana
Des Kamba
Des Kete
Des Komo
Des Kuku
Des Kusu
Des Lamba
Des Lega
Des Lengola
Des Lokele
Des Luluwa
Des Mamvu
Des Mangbetu
Des Mbala
Des Mondunga
Des Nande
Des Ndengese
Des Ngata
Des Ngbaka…

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Le diable n'en avait pas fini avec Maman Blandine. Il était même prêt à l'accompagner jusqu'à la porte de sa tombe...
Le diable n'allait pas entrer avec elle dans la tombe. Non, il allait la laisser juste au seuil. C'est là qu'il allait déposer ce corps sans vie et sans aucune valeur. Le corps qui exprime des sentiments, qui jubile, qui danse, qui s'offre à d'autres corps pour aimer; ce corps qu'on chérissait, qu'on maquillait, qu'on avait vêtu, qu'on embellissait de toutes choses de valeur, ce corps allait être jeté aux oubliettes, il allait pourrir sans pour autant reconnaître tous les bienfaits que Maman Blandine avait faits pour lui.
Mais le diable n'allait pas pourrir avec ce corps, son objectif était juste de conduire ce corps à l'ignorance, la souffrance et la mort. C'est dans l'ignorance qu'avait vécu Maman Blandine, alors qu'elle habillait et maquillait ce corps pour séduire, attirer et conquérir... C'est dans la souffrance qu'elle allait mourir; une souffrance pire que l'ignorance et aussi longtemps qu'elle n'était pas arrivée à son terme, le diable allait agir encore jusqu'à la dernière des humiliations.

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...

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Deuxième jour du treizième mois :

Assistant à la prestigieuse Université de Kinchacha, Ndombolo mariait l’aspect scientifique à celui littéraire en étant écrivain. Écrivain est le plus noble titre qu’un intellectuel puisse posséder. Quoi de plus beau ? La plume, le plumier, l’encre, sont un don de Dieu aux hommes à part, le cas de Ndombolo. Heureux qui comme ce père a un fils écrivain !
Ndombolo écrit un jour, sur sa toile chérie : « Je viens d’être nommé au prix du meilleur roman du Rassemblement des Farceurs Impolis. » Au-delà du talent littéraire, il y a des prix ; certes, un prix ne fait pas toujours un auteur, mais il lui donne une certaine crédibilité. Ce jour-là, tout le monde voulait être comme Ndombolo, le nommé.

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La vraie sorcellerie c’est quand l’homme pense qu’il ne peut pas demander pardon à sa conjointe. L’orgueil stérile ! Plus défectueuse sorcellerie c’est quand il pense que le pardon fait à sa conjointe est une erreur grave de sa part et veut faire croire à ses amis, sa famille que c’est une façon de se dénigrer. N’est-il pas écrit dans la sainte Bible que celui qui veut devenir grand doit s’humilier en étant petit ? Aussi ne parait-il pas que le pardon libère l’offensé et l’offenseur ?
Je ne savais absolument rien que ce qu’elle contenait après notre engueulade n’était que la haine. En dépit de tout, je reniais toute soumission illégale des hommes : « l’orgueil stérile ». Je pouvais permettre au créateur et à ma reine mère, Seuls d’être au-dessus de ma passion pour Armhella mais jamais je ne pouvais le tenter avec une réalité, un fait de la vie ou quoi qu’est-ce ce soit. Pour elle, j’acceptais d’être débiné devant mes amis, ma famille, mes supérieurs. Mon envie de réussir était donc plus grande que ma peur d’échouer. En comptant vite fait, je m’étais rendu compte qu’elle avait mille et une probabilité d’être la mère de mes enfants.
Armhella fut ma confidente, mon amour, ma capricieuse, ma complice. Et j’étais toujours persuadé que c’est elle qui fut mon ange gardien. Elle fut l’exception de mes règles, ma pesanteur vers qui je m’attirais sans la moindre idée de ce qui pouvait m’arriver en conséquence.
Pendant qu’on se baladait au quartier Chine, j’essayais de battre le fer quand il était encore chaud. Avec une cohérence dans mon langage, je m’efforçais à faire disparaître la tempête causée la nuit précédente par l’air de ma bouche. J’en fit autant avec une diligence et une justesse qui tenait de ma sagesse. Mais [...] La promptitude avec laquelle s’agitaient ses lèvres et ses yeux, annonçaient que la tempête qui remuait fortement et à plusieurs reprises notre relation, se réveillerait facilement. Maudite tempête... ! c’est tout au plus si elle ne s’était pas insérée créant ainsi une brèche aux merveilleux moments que nous bénéficions Armhella et moi.
Je n’ai vécu qu’un bout de temps alors que je voulais une éternité. Si je le savais... ? Si c’était à refaire... ? Je boirais la mer et les poissons.

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Cet ouvrage se perçoit comme un récital des savoirs qui nous permet d'exercer nos acquis académiques au profit des amoureux de la lecture des œuvres d'esprit !
C'est enfin une pierre d'édifice que nous apportons humblement à d'édifice scientifique afin d'inciter les étudiants à aspirer aux dialogues, aux débats et à la lecture, car ce sont ces derniers qui sont des meilleurs moyens de stimuler leurs connaissances.

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LA MORT

Ponceuse venimeuse morsure, Cruelle et impitoyable créature, Censure qui encense blessures, Puissante créatrice des fractures.
Pourquoi te caches-tu si tu es forte? T'as honte de tes actes funestes?
Inexistence existante.
Forme infâme, Monstre sans âme, Désastre sans crâne.
Pensée agonisant les penseurs, Insouciante source de soucis, Méprisante cantatrice de malheur.
Tu nous imposes une ritournelle Vague, vaine et amère.
Cruauté, méchanceté: voilà tes mots.
Penser à toi ou t'oublier, une vanité.
Disparais de mes pensées.

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Je suivis scrupuleusement ses instructions en y obéissant de cœur sans réserve aucune. Une dizaine de minutes plus tard, j’y étais. Je venais de battre record en étant le premier enfant de mes parents à avoir traversé une grande rivière non pas sur un pont moderne ni même à l’aide d’un bateau ou d’une pirogue, mais plutôt sur un pont en racines. Oui, sur un pont vivant. Peur aux vertus traumatisantes, préalables pour faire face à la mort. Voilà ce que j’appris. Les mythes et légendes du village racontaient que ces types de ponts furent innovés par nos ancêtres autour du dixième siècle avant notre ère. Ils apprirent à leurs descendants de génération en génération comment les fabriquer.

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Je distinguais, au loin, ce camp, un lieu qui ne suscitait ni vie ni bonheur, ni la moindre forme de joie à mon égard. À notre arrivée, les militaires s'empressaient de marquer nos corps d'une empreinte indélébile, portant l'infamante mention : « Détenu ».
Dans une chambre close, plongée dans l’obscurité tant de l’extérieur que de l’intérieur, l’oxygène se présentait tel un invité indésirable. C’est là que j’ai été conduit. Une fois à l’intérieur, je découvris mon oncle, le corps pâle, la vie à son déclin, l’âme presque suspendue. Son corps témoignait de la lutte incessante contre la mort, victime de son propre être. Son élégance d'antan, la masse qu'il avait jadis, sa beauté et son aura semblaient lui murmurer un dernier adieu.
- Y a-t-il une sortie ? demandai-je à mon oncle.
- La sortie ? C’est la mort , répondit l'ami de mon oncle.
- Et pour lui, c’est la mort qui l’appelle, la sortie qui s’annonce. C’est le repos qui se manifeste après un long voyage ; la mort lui réclame son dû.
Je pleurais, je sanglotais, perdu dans mes pensées. Je pensais à ma mère, à Isaac, et à ma pauvre fiancée que je pleurais avec amertume. Les conseils de ma tante résonnaient en moi, et j’imaginais le mari de ma tante, agonisant dans sa prison, attendant sans doute de mourir dans mes bras.
Il me serrait dans ses bras, me pressant contre son corps presque inerte, comme si c'était notre dernière rencontre. Dans ses mains tremblantes, il tenait une vieille photo de lui et de ma mère, capturée il y a environ un mois. Elle souriait, rayonnante, ma tendre mère. Elle était l'incarnation même d'Aphrodite, un symbole de beauté et d'amour. Elle portait en elle une essence que la musique ne pouvait capturer. Je la regardais avec une attention soutenue, comme si elle se tenait devant moi, tangible et vivante. Au verso, un message était gravé, pas comme celui de l'ange à Marie, mais un message chargé de sens : un aveu, un adieu, un testament de larmes. C'était un écrin de tristesse, où se déployaient ses dernières paroles.
Elle avait écrit : Mon fils !
Tu es le produit d’une violence sexuelle, le résultat d’un amour éteint. Dommage que je ne t’aie pas exprimé cela plus tôt, dans ta jeunesse. Dois-je vraiment dire que c’est un gâchis ? En vérité, tu es ce fils qui a bouleversé ma vie, ce fils qui a dérangé mes rêves, marquant ma jeunesse d'une manière indélébile.
C’étaient ses mots. Elle avait tant enduré, ce fardeau dans son ventre, ce cadeau empoisonné que je représentais, le fils d’un violeur. Neuf mois passés à porter ce poids, ses larmes avaient marqué sa jeunesse de souffrance et de regrets.
J’ai haï ma vie, j’ai haï mon existence, j’ai détesté ma mère et ma terre. J’en voulais aussi à ces soldats. Je cherchais désespérément un moyen d’en finir, mais je ne trouvais rien qui me procurait du bonheur. Je nourrissais une rancœur envers mon oncle, car j’aurais souhaité que tout cela reste un lointain souvenir, quelque chose d’inouïe.
Si chaque naissance ou chaque enfant devait voir le jour avec une étiquette, nous, nous serions arrivés avec la mention : "enfant indésirable". J’étais cet enfant que ma mère portait à contrecoeur, un fardeau qui avait bouleversé sa jeunesse et altéré ses rêves.

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L'AFRIQUE, SERA-T-ELLE LIBRE UN JOUR ?

Afrique,
Il m'arrive parfois de penser à toi
Penser à ta souffrance, la souffrance de tes enfants.
Penser à ta liberté,
Penser à ta joie,
Penser à ton sang,
Ton beau sang noir répandu à travers les champs
Penser à ton esclavage, l'esclavage de tes fils.
Penser à ta paix ancienne,
Penser à ta culture,
Penser à tes valeurs africaines.
Je crois te voir libre un jour.
Oui, mes frères ! L'Afrique sera libre un jour.
Lorsque nous irons là-haut et marcherons main dans la main,
Elle sera libre.
Lorsque nous marcherons pieds nus dans le sentier rouge,
Elle sera libre.
Lorsque nous aurons une place là-haut,
Elle sera libre.
Oui, mes frères et sœurs,
Ce vieux continent sera libre un jour.
Un jour, nous mangerons comme auparavant,
Un jour, nous danserons comme dans les temps passés
Nous jouerons et chanterons.